ARTE POÉTICA- Poesía por el 21 de marzo

ARTE POÉTICA

La poesía sirve para hacernos dudar

por qué pensamos como pensamos.

Y con ella nos descubrimos como seres extraños.

Estamos condenados a simular

con un par de libros serios a nuestro lado.

A recordar

un par de líneas cuando nos duchamos.

No puedo perder esa unión coherente; es mía.

Me pertenece, la encontré desnuda y frágil

y la amé lo suficiente

como para vestirla con mi pulso y mi lápiz.

La poesía nos cuestiona el futuro y el presente.

Debería estar estudiando, haciendo mis Deberes.

No perdiendo el tiempo, ay pero no puedo.

De todas formas lo sigo perdiendo en esto.

No puedo comer ni vestirme con mis sonetos.

A nadie le es funcional.

Lo cierto es que todo aquello se esfuma

cuando me siento a abrigar y a acariciar mis huesos poéticos.

Me siento tan bien abrigándolos

y dándome de comer.

Le di derecho a la existencia

y lo abstracto se transformó en poema.

He ahí la magia.

Aposté a la incertidumbre de mi pensamiento y mis palabras.

Y me desvisto de temores y de supuestas horas despilfarradas.

Y me veo en un futuro cercano y lejano escribiendo:

 “Esta experiencia es irremediable”.

Escribiendo a escondidas, a plena luz del día,

en la playa, en el baño de un restorán si me dejan con la cuenta por pagar.

En donde sea: que sea tinta y papel,

y seré seré seré.

Cuando veo al resto de los estudiantes

con su vida diaria, sus rutinas de boliche, fotocopias y compras varias

es cuando me siento más que sólo asilada.

Veo ante mí toda una galaxia

que nos separa.

Pozos brillantes, oscuros y coloridos.

Mundos increíbles, paisajes celestinos,

cataratas de estrellas e imágenes que disparan hacia tu cabeza pensante.

Y recién estoy yo

con una libreta y mis ideas.

La vida diaria le cuesta al poeta

porque ve sus sueños lejos y cerca.

Mientras toma té, mientras canta,

cuando se baña y en cada mañana

la pregunta le devora las orejas.

¿Por qué poeta?

La pregunta no se responde, se aprende a vivir con ella,

con amor, con fiereza.

No comprende por qué fluye de esa magnífica forma

y su existencia se esparce como una pintura con luces y sombras.

Y luego pronuncia oraciones que no creyó decir nunca

frente a una veintena de desconocidas personas.

No comprendo los aplausos,

ni por qué escribo, ni por qué a veces callo.

La vida que sangra y se desarma

me grita al oído que la retrate antes que llegue la madrugada.