APOLOGÍA A MI PAÍS- Poesía bien nacionalista (ponele)

APOLOGÍA A MI PÁÍS- Marcia Castro

                                    “Oíd el ruido de rotas cadenas

                                     ved el trono a la noble igualdad”

                                     Fragmento del Himno Nacional Argentino.

Soy un bicho de ciudad

que sólo busca zafar

en la ciudad de la furia.

Que creció

destinado a aprender cómo no llorar,

que decidió salir a laburar

en medio de una tempestad, de una lluvia,

un terremoto,

pero sobretodo soy el que salió

en medio de una crisis económica,

que siempre pone en peligro

tu educación, tu familia, tus pasiones, tu vida, tu todo.

Ahora estoy lejos del desastre,

en una habitación de un motel

donde nadie me conoce

y nadie me ve.

En la oscuridad sólo yo veo mi cuerpo

ante el espejo.

Y soy consciente,

de repente soy consciente.

Soy un fugitivo.

Y lo peor es que nadie me busca

para que pueda pagar por mis delitos.

Aunque no hay prueba de ello,

no hay cámaras, ni huellas digitales

que soporten el pasado habitado y malgastado.

La única prueba soy yo.

Yo y mis recuerdos, por eso me entrego

y me confieso ante el Glorioso,

y ante ustedes hermanos.

Pido perdón en primer lugar

por haber pensado que

los hombres no tenían permiso para llorar,

pido perdón por haber dejado

que las lágrimas que no probaron mis labios

dejaran de ser transparentes,

puras e inocentes,

y se volvieran de un color oscuro,

y se transformaran en una imagen

que no podré olvidar mientras los psicofármacos no avancen:

yo, dándome duro,

la cabeza contra el muro.

Una, dos,

todas las tardes.

¿Razones?

Seguro debí tenerlas,

pero los golpes eran fatales.

Siempre terminaba desmayándome.

Y mi madre socorriéndome,

mi padre pegándome.

Y yo volvía al muro, a la tarde,

volvía como un pasajero en trance.

Pero los golpes pararon,

la fuente de lágrimas se secó por un momento

al oírte reír en clase.

Luego de conocernos,

me animé a declararte mi ilusorio amor

y te grabé trece veces una canción de los Redondos

que nunca escuchaste.

Al parecer

“Un poco de amor francés”

no fue suficiente para convencerte.

O era algo que tu cerebro yanquinizado

se negaba a procesar, abrumado.

Tal vez mis zapatillas rotas te ponían incómoda,

al igual que mi remera que revelaba

que era hincha del Tomba.

Pido perdón por haberte amado

pero más me persigo a mí mismo

por aquel día en el que muchas cosas se juntaron:

mi papá perdió su trabajo,

y yo al verte con otro de la mano,

no lo dudé: decidí dejar el secundario.

Pido perdón

por el rock en el que creí

y el padre nuestro que escupí

al ver a Messi echar un gol,

al sentir la emoción de que algo bueno vendría

por lo menos en la final del Mundial de Fútbol.

Pido perdón

por la mariguana que compré

con el dinero de la venta

de todos mis libros de inglés.

Pido perdón

por todos los momentos en los que

estando en éxtasis, reí.

Mientras, todo el mundo tomaba decisiones por mí.

Y yo me olvidaba de la existencia del mundo.

Se sentía mucho mejor que darme la cabeza contra el muro.

Pero era lo mismo.

Pido perdón

por no tener otra cosa más productiva que hacer

que seguir disculpándome en el silencio de este motel.

Pude haberte hecho feliz, país.

Pude haber intentado hacerme feliz a mí.

Pude haberle regalado una canción

de las que me sabía

a las personas que hacían fila en el Banco Nación.

Pude haberle dicho “gracias”

a la primera maestra que creyó en mí

y en mis manitos pequeñas

y en mi corazón,

dibujado inocentemente con crayón.

Pude haber hecho algo más que quejarme,

pude haber encabezado el centro de estudiantes.

Pude haber ayudado a mi mamá

y salir a vender alfajores, turrones.

Alfileres, encendedores.

Pero no.

Podría haber elegido

una carrera universitaria

que compartiera mis latidos.

Pero éstos parecían adormecidos

por los efectos de la droga,

el alcohol, los cigarrillos.

Es tarde,

el último barco parte hoy.

Sin embargo quisiera quedarme,

cerrar los ojos

y evocar ante mí los sauzales,

lugar donde los rayos de sol eran la única verdad

y mi mente era tan lúcida

como la de Albert Einstein

y su famosa ley de la relatividad.

Ya me voy,

tengo el uniforme ahí,

en la oscuridad, mirándome hasta en lo más profundo,

esperando.

Tal vez no sirva como ser humano

porque sé el valor de mi vida

y el peso del arma que llevo en la mano.

Si muero,

que sea por una buena causa.

Si muero

que sea como soldado de una patria,

que siempre me vio

como un bicho de ciudad

que sólo buscó zafar.

Ya no buscaré zafar.

Sólo quiero paz.

Malvinas, allá voy.

Si sobrevivo,

me gustaría volver

con el peso de la muerte,

convertido en héroe

y dilucidar

mientras tomo té

a la sombra de mis sauzales

si era necesario llegar a todo esto.

¿Por qué

siempre soy,

fui

y seré

el culpable?